Maison Exquise

À monsieur Cristal qui m’a déclaré un jour : « Cheminement discret de l’écrivain, sans bruit. Surtout pas de bruit. »
À l’homme blanc et lunaire, à Pierrot, Narcisse impeccable qui trempa plusieurs fois un bec de plume dans son sang.
Au clown rebondi de l’illustrateur fin de siècle Marcelli. Le clown réside à l’intérieur d’un sous-verre, face à mon bureau des grèves. Chapeau pointu, mèche frontale effilée et bistournée, fraise, pantalons bouffants, bas immaculés, ballerines vernies, il présente l’un de ses tours gauchement truqués en disant d’un air crâne, une main sur la hanche : « Avec une jolie pétite sourire de moâ. »
Aux poupées brisées.
Aux marionnettes que je n’ai pas su réparer.
À l’éventail de l’oncle Georges.
À la synagogue des traces bâtie sur le qui-vive durant des jours ruminés et des nuits écrites.
Aux calepins des paupières.